A MODO DE INTRODUCCION:
Rene Rodriguez
Alturas del Golan
Lista de los Poemas:
Julia Uceda
PALABRAS II
LA DAMA EXTRAÑA
CARTA
SEMANAS
CONFESION EN NEGRO
ELFA
MI SILENCIO
DÉJAME SER
A LA MENTIRA...
JAVIER GONZALEZ
Ejemplos 1-4
insomnio mientras ella duerme tras 14 años juntos
dos cuerpos en bodegón
Bernardo Casado Salas
MUJER LEJANA COMO SIETE BARCOS
DICTADO
ESCRITURA BARCO
LEIDRA
Ketty Alejandrina Lis
BAJO CONTINUO
BOCA MUDA
CALOBE
MAGGIE
Liliana Valenzuela
Crónica de una buza en Galápagos
F de foco
Costra y mugre
Primavera: 3 en Cataluña 3
Tríptico
Tu cintura
POST SCRIPTUM
RENE RODRIGUEZ
PECES VIVOS
A MODO DE INTRODUCCION:
Rene Rodriguez
Alturas del Golan Sólo quieres comer maíz, maíz, maíz y no te apetece nada de tomar, nada de tomar. Miro que me miras y no me ves. La nube gris anda rondando agorera sobre nuestras horas. Anoche hubo más explosiones por el Oeste. Hace mucho calor. Te niegas a tomar agua. Me miras, sólo me miras y sé que a través de mí estás enfrentado con lo que desconozco. Sólo quieres comer maíz, maíz, maíz y yo miro, desde aquí arriba, por entre los despojos de tanquetas quemadas por los morterazos, allá abajo, la cintita delgada que casi estática se mueve y provoca tanto pesar y desgarraduras por estos lados del mundo. Está casi seco el bíblico Jordán. El mundo sigue dando vueltas y sólo quieres comer maíz, maíz, maíz. Me sorprende que ahora te apetece algún refresco. Lanzo una cuerda al río y siento que se engancha algo. Suelto un poco, un poco más y otro poco. Ya no quieres comer maíz. Halas conmigo la soga larguísima y pesada. Sabemos que algo trae. Ayer en las calles de Jerusalén hubo un nuevo atentado, dice uno de los soldados que nos custodia, que murieron tres mujeres y dos niños recién nacidos cuando salían de un templo. Ya queda poca soga y sigues halando. Estás ausente y yo tampoco estoy aquí. No somos ni tú ni yo. La cuerda sube y sube y mientras más halamos más soga queda. Del otro lado de La Franja de Gaza se alcanzan a ver otros soldados con otros pensamientos, con otra tecnología y otros miedos y otras ganas de matar y de morir. La soga sube y, de pronto, nos vemos tú y yo, de frente, frente a frente, en una fotografía tamaño 5 x 10, la que nos tomamos al despedirnos en el aeropuerto de Heathrow. Vemos la foto. Intento tomarla, intentas tomarla en el instante preciso en que comienza a arder tocada por la misma ráfaga que acaba de alcanzarnos y comenzamos a caer.
JULIA UCEDA PALABRAS II ~~~~~~~~~~~~ Son palabras ya ajenas recogidas por otro aire, y en no sé qué otro ámbito, pero sobre este libro que ahora ojeo, tarde, y en la noche, es como si vivieran. Quizá vivan aún. ¿Cómo ahora será quien las vertía sobre papel que ya no reconozco? Se acercan por los años aunque se fueran aviejando desde que gotearan de una pluma, y su brillo, apagado y lejano, sabe a hoja amarilla. ¿Quién eres? ¿Cómo fuiste? ¿Qué frío establecía la distancia entre palabra y corazón? Y, sobre todo, me pregunto, qué tinta, qué papel nunca escrito, quemado por la espera, como toda esperanza, fue a parar al rincón de los desechos con aquella pureza, con tantos ideales.
JULIA UCEDA LA DAMA EXTRAÑA ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ Para Alfonso Jiménez, in memoriam. En la ciudad donde la lluvia es una dama extraña que viniera de paso y sin propósito, me dijo, después de larga ausencia: "Yo no entiendo tus poemas, ahora". El quería decir. "Se me escapó tu vida y ya no sé quién eres: sólo a quién me recuerdas." ¿Sabía quién él era, me pregunto yo, ahora, que tampoco lo conocí aunque nada enmascarar sabía? La dama extraña había realizado su trabajo demoledor en los que a ella se acogieron. Su hermosa luz, su equívoca alegría, la fresca sombra, el homenaje de los siglos, que la aturdían como un vino, el orgullo feroz de ser quien soy recreada en sus blondas, y la humildad de los fantasmas a quienes ella arrodillaba, en aquel tiempo. Los que nunca aceptaron, en aquel tiempo, la reducción a la ceniza, al lienzo oscuro en el destello de sus ojos ciegos, no bastaron para impedir que con su dedo no borrase todo fulgor; para impedir que no arañase, hasta el harapo, la fuente de preguntas de cal viva, el miedo de cal viva y de cemento. A todos los recuerdo, agrupados y jóvenes, ignorando los brazos de esa dama, lenguas de sombra, que ya hacia ellos se tendían. El grupo muestra ahora las imperfecciones de la felicidad, las arbitrariedades y desmanes de los días, su sorteo de muertes y de números trucados; ellos serían los agraciados con el signo de una generación desperdiciada en pueblos sin futuro, en futuro sin pueblo, que verdaderamente ama lo que nunca ha de ser desamado. Y han muerto, de otro modo, los que saben y viven. Como aquellos a cuyas dudas no podremos ya nunca responder porque sus dados, rodando en desventaja, nunca habrían podido superar al juego sucio de la vieja dama.
JULIA UCEDA CARTA ~~~~~~~~ La página inundada de silencio. ¿La entiende alguien? Escribiría: "Oigo voces de muchos pájaros", o "Se murió en el olvido", pero ¿lo entiende alguien? Hábito de silencio, de voces fragmentadas. No, probablemente: mejor ¿informaciones puntuales?, que se dice. Y la firma, sin fecha. El resto del papel, meditando en silencio, recorrido por la pluma sin tinta, por la voz de una muda, se dejará mirar. Quizá se entienda.
JULIA UCEDA SEMANAS ~~~~~~~ Cuántos lunes y martes en el polvo, detrás, por los caminos. Serían diferentes entre sí, pero todos parecían el mismo. Busco las sillas, las ventanas, los lechos de la fiebre o el llanto, del diente dolorido, a esos lunes o martes, y ya todos están fuera de sitio. Forman montón de cosas, horas, piedras, palabras, lápices, destinos, pero fueron cruzando la puerta de hacia adentro con mucho frío. A veces los despierta una canción antigua, una esquina, un amigo, y me hace gracia de que todos entonces me parezcan domingos.
JULIA UCEDA CONFESION EN NEGRO ~~~~~~~~~~~~~~~~~~ Ahora puedo decir: esto era la mayor parte de la vida. Lamento sin embargo, aunque no con excesiva pena, no haber tenido nunca un dormitorio, aunque por otra parte, qué podía yo hacer con tantos muebles y con tanta madera arrebatada a aquellas tierras en donde nació... Fue roja mi primera cama. Tenía una plaquita, de San José y el Niño, en el pequeño cabezal. Recuerdo todavía a los mayores discutiendo que su compra era urgente pues la niña no cabía en la cuna. Fué peor no acceder a los libros que, mudos, me llamaban porque venían y se iban más lejos cada vez. Igual que mis amigos, que mis casas, que las viejas butacas, que los paisajes encontrados. Quién sabe todavía en qué casa, en qué cuarto moriré. Sin embargo, me alegro de haber tenido, en USA, tres objetos: la boina de hielo del dolor de cabeza, el teléfono blanco -en mi tierra eran negros- de Mirna Loy, y haber averiguado lo que desayunaban, en altas copas cristalinas, las heroinas y los héroes del cine. Eran pomelos: esa fruta cuyo amargor no puedo soportar. ¿Y del amor? Punto y aparte. Los quise. Me quisieron: todos fueron mis gatos. Y hubo también tres perros. Lo sé: no ha sido tan terrible.
ELFA MI SILENCIO ~~~~~~~~~~~ El silencio envuelve la atmósfera este silencio que tanto me gusta que me llama a evadirme en mis sueños que me invita a imaginarme los deseos más íntimos que me regala horas, minutos, segundos de gratas sonrisas y recuerdos placenteros Este silencio que tanto anhelo cuando mi cuerpo está marchitado por los golpes de la vida igual de mustio que aquella lánguida flor pasada de primaveras cuando mi mente sólo busca el reposo del guerrero tras la vil y sangrienta batalla Entonces te busco a tí, para que montemos juntos a caballo por el prado de la Alegría para que naveguemos por el océano de la calma para que volemos por el cielo de la Fantasía para que amemos en el mundo del amor para morirnos en el mundo de los muertos y resucitar en el mundo de tu sonrisa, en el mundo de los mundos, en el mundo de mi mundo que es tu mundo mundial de mundos Así me gusta imaginarte te contemplo en esta hoguera que tenuamente ilumina la habitación con una vigorosa y traviesa llama encendida mientras la chispa del fuego abrasa el ambiente todo es acogedor y tranquilo, como tu mirada y yo me pierdo en ella, en esos ojos llenos de luz, llenos de vida por vivir en tus labios carnosos y tu sonrisa de cuento yo me pierdo, me pierdo... Porque quiero perderme en ellos aunque no sean míos aunque pertenezcan a otra persona que no soy yo aunque esté a miles de kilómetros de tus caricias y miles de besos de tu boca porque al perderme en tu mundo interior con mis pensamientos, algo tuyo lo hago mío con mis sueños Y yo no se pensar otra cosa que el deseo de tenerte en la guarida de mis versos A tí, a tí te quiero... Y te busco... Y te encuentro... En el SILENCIO. 12 Diciembre 1.998
ELFA DÉJAME SER... ~~~~~~~~~~~~~~~ Habla conmigo, no hablemos de mí Rie conmigo, no te rías de mí Porque la ironía hace daño a los delicados pliegues del corazón Déjame ser tu amiga, y mostrarte las maravillas de una amistad sincera Déjame ser tu amante, y llevarte de la mano por la ruta del destino compartido No me reproches vanalidades y no te culparé de mis inseguridades Compréndeme cuando busque tú consuelo y no cuando tú me quieras comprender Quiéreme cuando más te necesite y no cuando necesite de mi soledad Cuando sientas que te hago daño en tus sentimientos, házmelo saber, no te lo guardes para tí Porque ante todo, quiero que seamos dos almas, que más que tolerarse, que más que amarse, que más que compartir momentos vividos en común seamos PERSONAS con SENTIMIENTOS PROPIOS porque ante todo : SOMOS... 26 Diciembre 1.998
ELFA A LA MENTIRA... ~~~~~~~~~~~~ A tí te repudio a la que tan a menudo vienes a visitar las casas de los corazones sin ni tan siquiera llamar a la puerta Y como vienes te vas sin sentimiento ni sensibilidad arrasando friamente allí por donde caminas y no te preocupa volver la mirada atrás y observar todo lo que siembras al pasar Te repudio la que andas con paso firme y seguro hacia la guarida donde nunca has sido invitada... Porque tú no necesitas invitación Siempre estás ahí en el momento más oportuno y doloroso para interponerte entre lo que podría haber sido un gran amor o lo que era una gran amistad o entre dos compañeros de trabajo O un padre y un hijo... Y volarás rauda a desmembrar pétalo a pétalo esa flor enamorada... Que más dá si lo importante es sembrar maldad No sabes cuanto odio despiertas en las almas de las gentes que aspiran paz que sólo tienen buenos deseos de felicidad y entonces llegas tú, como siempre deprisa a incordiar a implantar radiante tu frialdad Pero me he acostumbrado a tí a vivir día a día a tu lado a verte pasar cada mañana por la puerta de mi casa a observarte en los ojos de la gente A acompañarte a comprar al supermercado y a ayudarte a cruzar una calzada en verde a viajar juntas en el autobús y compartir un café como antiguas compañeras de colegio... Es así, día a día me acostumbré a tí Pero aún así, te sigo odiando y repudiando porque acostumbrarme a una cosa no significa quererla... Significa amoldarte a convivir con ella Y así haré yo Mi mente sabe que día a día seguirás saludándome al amanecer y dándome las buenas noches cuando me acuesto y yo te corresponderé Vivirás a mi lado poco a poco seremos más inseparables porque lo cotidiano se llega a querer sin apenas darnos cuenta aunque nos cueste creerlo Y tú mi querira enemiga desgraciadamente cada vez me haces más visitas inesperadas (o tal vez esperadas) aunque no creas, al acostumbrarme a tí también es más fácil olerte a distancia y tu disfráz conmigo cada vez tendrá que ser más sotisficado Que pena me das, mi compañera enemiga verte con tu antifaz siempre deseando engendrar ese sentimiento de soledad, apatía y ansiedad para así apaciguar tu pozo de odios, con una mentira más Cuántos han caido en tus redes a cuantos has besado apasionadamente porque no niego que también tienes discípulos que te quieren y siempre te tienen presente Pero en lo más profundo de mí, opino que hasta tú alguna vez tienes que sentirte desolada y poco placer cuando ves lo que acontece por tus acciones, en un ser Y entonces, aunque te sigo odiando y repudiando nace en mi corazón un sentimiento de desazón hacía las personas que te usan como misil de desgracias y es cuando no entiendo por qué actúan así y desespero porque no hay nada que más me haga sufrir que ver a las personas ALIMENTARSE DE TÍ. 27 de Diciembre de 1.998.
JAVIER GONZALEZ Ejemplo 0 para infancia y olvido ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ Era un niño colono, niño invierno de aquel año y siguientes: niño batán o niño pez que llegó hasta aquí-/-que llegó hasta ahora a cifra treinta y siete y autobús ---¿no recuerdas aquél que te llevaba a estación Atocha y parque Retiro?--- para qué, si un pez es golpe continuo -pez pez pez pez pez pez pez- que nada -niño batán-, y que flota y que cifra en abrigo cuello alzado -niño invierno-. Golpe contínuo golpe en la frente -dime, ¿tiene un pez frente, o discurre, aguadinámica, su cabeza?-. Y si luego vino cerveza fuerte en el mesón gallego que hace esquina -el autobús, ay, el autobús que nos llevaba-, si luego se dijo espesa la risa, no es cuestión de arrepentirse aquí o arrepentirse ahora: porque es desde entonces que nada el pez colono -niño batán, niño invierno también-, es desde entonces y es hasta aquí. Ejemplo 1 (Jardín con causa romántica) ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ Hace otoño sus fábricas, pero nada de incendio en el jardín o que las llamas cuelguen de los árboles hasta que caen, vencidas: nada, nada de belleza inútil ardiendo. Es simple, es sencillo: hace quince años, hace en los Jardines de Sabattini: en estatuas de paseo y derrama quedamos. Llevo, aún llevo pisadas de aquel octubre continental y de un Madrid otoño con jerseis cuello alto que nos apuntalaba las cabezas -/gesto emblemático de pedestales/-, que nos por encima de la hojarasca y las indecisiones. Porque hubo viento mayor en octubre, y un espeso café de poco azúcar nos calentaba por la tarde, siempre; y su música todavía roza nuestros pies. Ejemplo 2 Era en Madrid, a los 8 años y pantalón corto ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ (balada del barrio-dormitorio) Qué fue de cuando aquí sólo había frontera, sólo círculo niño en los ojos, mirando. Han puesto acera, barco velero en la plaza, y columpios, (pero). Ejemplo 3 de sábado-/-compra semanal acompañado del hijo ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ El cálculo de aceite y patatas necesarias mecánicamente viene hasta mí, -el niño aburre por entre las alacenas o los pasillos, y embrutecido por el amor y la costumbre, yo le regaño-; en realidad busco adolescencia 19 en esprai mientras la soledad de las Grandes Superficies, mientras en los pastizales con carritos de la compra hay altavoces informativos que llueven lentos. También hoy es húmedo y mojado como entonces, hosábado que mi hijo decide los cereales que tomará, que construye así las costillas de su pasado cada mañana con leche con sueño con cúmulos. ¿Cuándo llegará él a la decisión de un sábado Plaza Mayor distinto a este, mientras empuja conmigo el carro de la compra y no conoce aún, no todavía, no hasta cuándo?. Pero yo era un niño que cazaba caracoles. Ejemplo 4 (Ocupación al despertar) ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ Hago muslo en las cosas que no tienen femoral del recuerdo: miro incrédulo el desnudo que hago en la ducha, solo bajo gel y agua, el muslo entero, esta pierna mía toda entera que estuvo entre las tuyas. Y no creo que sea indecible mi estómago sentimental.
JAVIER GONZALEZ insomnio mientras ella duerme tras 14 años juntos ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ ombligo hace nombres de meses incontables, pequeños dedos jugosos del pie que hubo y una sábana toda número par, torcedura tiernísima de carne agigantada. toca dormir enero sin dejar un día: no está mundo tal cual se imaginó, ni se saben nuevas habitaciones de básica equivocación que sirvan café de madrugada. redonda la noche de ombligo desnuda enero, por decirlo así, como quien no quiere más brazo en la terraza diferente y oscura del futuro que, finalmente, llegó hasta nosotros.
JAVIER GONZALEZ dos cuerpos en bodegón ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ (mirados mientras dormimos) Le baila curva o cereza primaveral, cama con cuerpos pudiera ser, sábana de paisaje y ruiseñor suspenso en la respiración. En brazadas de piano coloquio asoma la música o la postura mecánica tierna fugaz.
Bernardo Casado Salas MUJER LEJANA COMO SIETE BARCOS ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ Antes de que el gallo sufra pasión o la calle numere frío he de llegar al arco de tus cejas. Siempre lejos de ti padecen mis manos; par vacío. Siempre lejos de ti entro en lo moribundo, y los hombres y las mujeres se apartan de mí porque carezco de veletas y mejillas. Mujer lejana como siete barcos; dispón la longitud vegetal de tu pelo para que me alcance y me anude con cintas diurnas, con algas de tu cabeza. Acércate vestida de ocre, con la declinación de la lluvia, no estés lejos ni el tiempo que media entre dos respiraciones, no esté lejos tu olor de escultura, ni tus dedos con mímica de ave.
Bernardo Casado Salas DICTADO ~~~~~~~ El cristal de la ventana era piel de ángel. La ropa tendida como hombres sin alma. El cielo frío como tantas veces. Era el maestro dictando ciudades de estatuas disecadas, y sus ríos puntiagudos que tenían nombre. Con voz de hombre hueco repetía léxico para menores: La península linda al norte.............. . Las baldosas de corazón cuadrado, como comarcas blancas donde han de vivir zapatos, y el cuaderno de líneas en pose de siesta. Escribir casi animales rectos, ordenados por tamaños de saliva, lento como formando el cielo de los peces monosílabos. Dictaba de aquel libro amarillo a pesar de los pájaros de la calle, hablando hacia arriba, y era por la tarde. Punto final.
Bernardo Casado Salas ESCRITURA BARCO ~~~~~~~~~~~~~~~ Todo el agua levanto la mano, completa de locura y aluminio. Dentro de la botella, litros de mujer y un barco, encerrada su cara y el mástil. En el mar interior de lo redondo, como una fruta despistada, el mascarón amarillo mira el agua eléctrica escalofrío y movimiento. Barco se disloca, cuando escupe la sal, cuando olas empuñadas continúan un revuelo duro y músicas sin equilibrio. Mi barco navega por un mar sin alcohol, vive en una botella marítima, espuma secreta, y cruza todos los armarios.
Bernardo Casado Salas LEIDRA ~~~~~~ Después nos dolió la tierra con su acucia de silicio y su longitud larga, al salir del beso, como quien trae herida o simetrías muertas. Nuestras bocas fueron impar en aquel altercado de cereza y prolongaciones, y abusando de los labios, comiéndonos de aire, con el centro compartido, con violencias secretas y un fervor en la carne.
Ketty Alejandrina Lis BAJO CONTINUO ~~~~~~~~~~~~~ A Marta Cwielong La tarde parece andar morosa en el Torreón del Monje luego un lago lejos lujo del verano en el rosal solitario calle abajo varilla de ámbar encendida por el mar cercano y rumoroso y arriba vaho y vida entre los músculos olor salobre áspero. La tarde parece patinada en ocre por un fogoso foco que espléndido circunda el círculo lunar más allá de la escala que espera para alzar su vuelo sin un rumbo estable subida al velamen de los barcos. Cerca un chiquillo solitario el sueño suave la cara sucia tristeza en la fotografía de la adolescente con sombrilla de encajes y pamela blanca un caballo galopando al conjuro liviano de los bosques su espíritu herido de morado en la serena blandura de la arena. Lo salvaje del caballo se estremece se asoma a una casi noche enrojecida donde debiera lucir el arco iris para esta joven que mira desde un pasado sin retorno. Dónde habrán ido sus criterios dónde sus contradicciones porque bien pudo compartir el rígido ritual de la mesa familiar y hacer secretamente el amor a la hora de la siesta al amparo de los árboles del parque del agua clara saltarina de la fuente en un palacio entre luz humosa. Es posible también que haya celebrado su boda ante un altar abarrotado de figuras a veces valiosa presencia de lo artístico siempre inútiles y ser una elegante dama en Buenos Aires, Londres o París aunque su cuerpo se ha desintegrado igual con la custodia de un ángel de mármol de Carrara comprado carísimo en Italia. Perdió de todos modos la burbuja del misterio lloró de todos modos la huida del misterio al entrar en los sueños dulces turbios que en las mañanas se deshacen. Fue ciertamente hermosa y quizá murió muy joven o quizá soportó la ancianidad cegando el cristal de sus espejos. ¿Su libro preferido habrá sido la romántica historia de ‘María’? Por qué la taiga si hasta ayer parecía florecer la primavera prometiendo sembrar un cielo de jazmín sobre sus párpados ¿Tal vez pudo internarse en la profunda y bella fronda de La Sonata a Kreutzer? Es posible que en algún momento un ojo zarco detrás de los azogues espesa tundra interna demiurgo en sí haya escuchado el latido del océano presumiendo apresurando la certeza de que no había demasiadas diferencias salvo una simple y lineal cuestión de circunstancias con aquella muchachita marchita y tan callada que tanto se esmeró en cuidar su guardarropas a quien le regalaba sus prendas de interior algunas de sus blusas algunas de sus faldas y sus zapatos viejos. Su sola transparencia cardo ancestral perdida zarzamora sólo puede mirar el andar bullicioso las madrugadas asomada al paredón interminable de la Recoleta. Es posible sí imaginar en ese rostro terso de la adolescente fotografiada con sombrilla de encajes y pamela blanca rojas ramas en el roble que sostienen la saliva volátil de los vivos la soledad esteparia de los muertos aunque la magnitud del tiempo se pierda sin consuelo en la zona movediza de un desierto fugaz donde la historia de cada historia personal se esfuma en la hora del estruendo sin estruendo en la hora del silencio con silencio en los bordes imprecisos de la noche madrugada al caer mientras los arbolitos de la calle están sin sus tutores esqueletos de hierro pintados sin imaginación de negro basural de latas vacías de cerveza o coca cola. Tristeza galope fantasmal en la fotografía de la joven que alguna vez caminó por las mismas veredas que nosotros pura transparencia hoy su rostro a pesar de la bella sombrilla de encajes y la pamela blanca.
Ketty Alejandrina Lis BOCA MUDA ~~~~~~~~~ a Domingo Martínez Castilla Boca muda ¿boca-fauces al acecho? no no muda muda labios en doma y aplanados brazos como ramas de los sauces se confunden y beben la savia de sí mismos todo musgo las piernas. Impresiones digitales ¿lenguaje del código genético? ¿cifra de herencia de otras vidas? ni aquí ni allá somos un nombre sólo un número o transparencia en clave. Corre Anikó, mi niña, corre y ofrécete a quien te ofrezca más porque tenemos hambr los circos con enanos y payasos aún no se inventaron eso vendrá más tarde cuando se canse el arte de decir que es para todos cuando óleos y esculturas sigan valiendo más que un desdichado nacido de hembra loba solitaria y madre andrajos por galas alisando el suelo de granito la lengua de borrachos repletas las tabernas gritos a granel pechos y nalgas manoseados prodigio de cosechas en las eras en los feudos mendigos en los campos y mucho vino en jarras de hojalata atan con un cordón que dobla las esquinas la vida a la materia ¿Qué es lo real? ¿este rostro con nombre y número en su documento? ¿aquel otro que se cubrió con pieles de carnero o ese que bajando el puente levadizo de un castillo de Bretaña salía a cazar ciervos? ¿perteneció a algún clan luchando por el mismo ideal de William Wallace en las montañas de la ancestral Escocia? ¿aulló hasta quebrar los dientes en la hoguera? ¿usó blusa de fino encaje? ¿gabán de terciopelo? ¿ayudó a preservar algunos alimentos? hilera de vasijas dádiva de frutas secas punta filo un puñal y la muerte negra y loca construyendo inexorable la explanada. --Metzadah todo se ha perdido nada ha valido nada no se purificó el desierto sólo hemos trazado un círculo engañoso donde duerme mi cuerpo entre otros cuerpos pero estoy aún en la planicie guardando para mí y protegiendo la transparente belleza de tu aire-- Todo es sueño soñado en la epidermis y por debajo el cauce es continuado y se deriva desde el tramo más caudal del precipicio. Velo tras velos se espesan y recubren hilos distintos para la misma urdimbre añorando la luz que fue el principio del principio la libertad perdida la inocencia. Volver la boca muda ¿para qué al acecho? miren tenemos todo aquí tenemos esta lluvia que corre por encima del rojo-lila-rojo negro-rojo derramándose en los cuartos a cielo abierto miren tenemos nada aquí y cómo se hace tierna tierra maternal ajusticiada contrapuesta al viaje de regreso entre un cielo de maleza y un oro de melaza y cómo se hace si los brazos-ramas hundidos en el tronco de los sauces bebiéndose las pestilentes aguas de ellos mismos van haciendo piruetas igual siglo tras siglo como si ayer siguiera siendo hoy hoy bóveda y sol en la misma curvatura el cielo y la idea de ese cielo el agua en alfabeto el alfabeto nadando sobre el agua ¿la carne es débil? ¿a quién se le ocurrió afirmar a manera de un axioma tamaña tontería? la carne es por completo frágil frente al tiempo él sí que se derrumba débil línea de flotación delgada hundida en el pasado sin palas ni semillas sin posibilidad alguna de cosechar las mieses. ¿Y cómo se hace sino dejar muda la boca ajustar tela adhesiva a los dos párpados y pesar como quien pesa un fardo el espumoso granito de la lengua?
Ketty Alejandrina Lis CALOBE ~~~~~~ Una vieja y aún bella mujer que se mece y en su balanceo pareciera que canta un extraño canto al sendero calmo de la luna andando sobre los tejados cuece en su marmita un ajado cuento que cuenta una historia una historia de aura expandida y en el cuento que cuenta vibra se desborda la plana estructura de honda negrura temerosa como la mirada de un ciervo acosado desde el día en que Diana acertó su flecha tiró la esperanza a los tigres y ellos se ensañaron le enseñaron a esconder sin piedad la inocencia. Calobe su nombre hermoso como un dios encerrado en sí mismo como un sueño de hinojos detrás de una pared escindida por la duda de no saber con certeza nunca saber cómo es por dónde se desliza la mansa liviandad de la coherencia. Por entonces Londres apretaba su agonía hasta hacer saltar sus dientes ¿una sirena? Correr correr hasta el refugio en orden primero niños y mujeres luego a despejar escombros. Y no llorar que no hay un solo sitio en la ciudad para más lágrimas París era cualquier cosa menos una fiesta Arco de Triunfo sin triunfo pasos de ganso de horror alfabeto en sombras donde la Torre seguía altiva como siempre y la sangre lirio partisano hacia los cuatro vientos se abría en una flor carnosa carnívora morada desnudez en la inútil nave de los templos ¿La radio? Equivalía a muerte lluvia barro en las trincheras los que no tenían que pasar pasaron línea Maginot y el puño cerrado delgado spitfire más acá del océano olvidó la perilla en el golpe “--cállese, le digo, cállese carajo Escocia está lejos tan lejos de aquí cerca está tan cerca de obuses y muerte y una carta no podría reemplazar a Will te veo primo-hermano-amigo aún de pie envuelto en tu tartán el kilt al viento”. Severa obstinación de los alisos. La vieja y aún bella mujer mira el horizonte sin ver su marmita resplandece mientras en las sienes pega con saliva hojas de rosal bueno al parecer para aliviar jaquecas ¿el lago Dallas seguiría siendo un lago? ¿el río Lossie seguiría siendo un río? Cima enhiesta amada Cairn Kitty volveré algún día volveré aunque las guerras siempre presentan sus facturas y a un ser humano lo mutan a un golpe memoria y nostalgia. Calobe su nombre Calobe Calobe No obstante en su placa de bronce intemperie sellada de olvido y distancia viejamente fue escrito Alejandro Bassús al costado de dos sucias flores de plástico una mariposa sin destino fijo y el piar de un pájaro.
Ketty Alejandrina Lis MAGGIE ~~~~~~ Las creencias, por la erosión, palidecen. Evtuchenko El viento vuela las cortinas como un ala ciega que tropieza una y otra vez contra la dura aspereza de las ramas delirio caminando codo a codo los ojos bien abiertos de no ver oh dulce Maggie. Sábanas sin amor la ternura lejos lejos el pelo suave revuelto en llamarada el cuerpo quieto corriendo en llamarada y esos gritos subiendo peldaño por peldaño la escalera que baja al calabozo de ollas y sartén. ¿Es hora de encender el horno? No, es temprano todavía si en las casuarinas en la vereda en el tiempo sin cordura detenido no se escucha otra cosa que el silencio de la siesta pero la siesta de hoy estuvo en especial pesada y ayer fue igual y mañana también princesita de los charcos subida a un globo para asar la carne con ciruelas. Hay que pelar papas ¿cuántas? y todo para qué ni en el centro ni en la orilla de este mundo existo para nadie casi polvo mis huesos. Las fotos velan la caja de cartón ya es agosto y pronto volverá a zumbar en los oídos el escándalo de calor color y olor de octubre de la mano de la rama madre ciudad pequeñita Santa Fe dormida entre las azulinas flores de los paraísos en octubre siempre lo que no fue bueno en octubre en octubre lo mejor en aquellos saltos a la cuerda Barrio Roma calles tierra nada que recuerde a la Via Apia vigilando el regreso en triunfo o en derrota. Qué haría de haber sido una diosa adorablemente inmóvil el templo dedicado ya lo tengo la mudez es porosa como el mármol el altar se escucha a la hora de la cena los señores 'cenadores' en sillas ordinarias no en curules sin manto y en ojotas se sentarán más tarde a masticar callados a lamentar las causas de la decadencia buscando dentro de la propia mismidad culpables por afuera de sí mismos. Roma por qué ese nombre a un barrio de calles y veredas anchas anodinas si en la capital del que fue una vez imperio son angostas como la figura increíble de Juan L. La noche de esta noche ha de estar como siempre repleta de TV se comerá sin que importe en absoluto si el aceite es de uva o de maíz o de oliva si le place a los héroes de incienso y terracota Princesita de los charcos refugiada en un rincón del monumento a los caídos o mejor en el Templo de los Dióscuros aceptando del César la ofrenda sin perfumes --mirá vos pobre Maggie quién diría perdida en otro mundo como está si en las casuarinas en las veredas en la casa en el tiempo sin cordura detenido no se escucha otra cosa que silencio de la siesta.
Liliana Valenzuela Crónica de una buza en Galápagos ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ Dic. 1998 Azul, azul, ¿estás ahí? embutida en el traje de neopreno de muñeca a tobillo, cargando 22 libras en la cintura y otras tantas de aire comprimido en la espalda, moderna Pípila, me sumerjo en el agua, a pesar del peso, a pesar de todo. Azul, azul, ¿estás ahí? el agua helada como Barton's Springs y más fría aún, como una rebanada de gelatina o aceite, la temperatura baja otros 5 grados, parece que a los pe no les importa. Azul, azul, ¿estás ahí? gélida "la Niña", caliente "el Niño", frígida corriente de Humboldt, cachonda corriente del trópico, convergen en el centro mismo de la tierra, la cintura térmica del Ecuador. Azul, azul, ¿estás ahí? el peso se aligera bajo el agua, imito a los peces, invado su territorio, una tortuga verde aletea graciosa hacia mis burbujas creyéndolas aguamalas. Azul, azul, ¿estás ahí? nado, ora contra corriente ora a su favor, soy sólo una pluma, un pedacito de madera, una pizca de plancton que se deja llevar o que lucha, vanidosa, contra el vigor del mar. Azul, azul, ¿estás ahí? en el azul profundo, turbio, blanquizo e infinito, una tras otra, las rayas doradas "cabeza de vaca" nadan vuelan nadan vuelan nadan vuelan, ojos nos miran desde sus cuencas, pez redondo Azul, azul, ¿estás ahí? aletas dorsales lo delatan, su cuerpo ovalado se desliza sin esfuerzo, más grande que mi metro y medio que mis cinco pies -even- estoy en su territorio y son varios y variados Tintorera, Punta Blanca, Galápagos, Martillo, aparecen y desaparecen en el azul iluminado. Azul, azul, ¿estás ahí? mi pulso late acelerado, perdemos de vista a uno de nuestros buzos, luego a tres más, incluyendo al guía, estamos tú y yo amor de mil días, independiente compañero de mi vida y, te guste o no, aquí no te suelto. Azul, azul, ¿estás ahí? tus ojos se salían de sus órbitas me dices ya en la panga, el vaivén de la marea me fulmina y, colgada sobre el hule redondo, le canto a Yemayá con mis entrañas. Azul, azul, ¿estás ahí? Azul, azul estás en mí
Liliana Valenzuela F de foco ~~~~~~~~~ En el comedor de la Ford en Ghana, un feo filósofo de cabello seboso me ataca con palabras obtusas el tal filósofo se dice iluminado será por un foco fundido atrapado en su fundillo vestigio colonial campeón de las causas liberales que lo liberan para querer meterme a su cuarto a beber ron ni mangos, qué, cientos de años y todavía arrogantes es que Chaucer y Ghana no van, ¿ves? nunca pensé tener nada que ver con los ingleses y aquí, aunque me vean blanquita, no soy de su calaña.
Liliana Valenzuela Costra y mugre ~~~~~~~~~~~~~~ Regreso a tí, ciudad cáncer, cuna de mi cochambre cerebral, patria de huérfanos, ser palpitante que tiende tentáculos de costra y mugre por las montañas, rococó de pestañas y poliéster, cartón y gansitos Marinela. Regreso a tí, codos y rodillas en "el lugar de las hormigas"-- Azcapotzalco me pierdo entre ribosomas incansables en perpetuo acelere. Huyo a las montañas (privilegio de los que pueden huir), escapo por el caño hacia lo verde, reclamo la canción del burro que echa tortas aguadas sobre el zacate --silencio recupero mi ser, escucho un avión rumbo a Acapulco, los camiones por la carretera vieja a Cuernavaca.
Liliana Valenzuela Primavera: 3 en Cataluña 3 ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ Como bajados de una nube, tres personajes andaban locos de juventud y de hermosura, todo era mar y era montaña, dibujado sobre un fondo azul de fuego y azucenas. Los brazos entraban y salían de un cuerpo al otro y al otro y en besos de sandía los días los encontraban. Eran tres, sí, tres ilustres soñadores que sin plato, tenedor, ni cucharones, con los dedos pellizcaban de las frutas de la vida. La una, con ojos de dulce almendra, la otra, con las alas pintadas de sol, y aquél con un vaho tibio de María Luisa en flor y unas manos suaves de tierno gorrión. Así andaban los caminantes, hundidos, girando en su exaltación-- la una miraba al otro, y aquél a quélla, y ésta a su vez a los otros dos. Que era el alcohol, no señor, ésto era un embriago de la vida, de la primavera vuelta caricia, de un bálsamo divino que en estas tierras brota. Locos anduvieron, locos quedaron, estos tres caminantes con sus ojos de nube mirando al mar.
Liliana Valenzuela Tríptico ~~~~~~~~~~~~~ Una pintura turca en miniatura de hipnotizante detalle muestra a un bebé naciendo de las costillas el autor no podía saber de dónde vienen los bebés los bebés no eran su fuerte Probablemente la caligrafía era su fuerte esos trazos en azul y blanco, rociados de un confeti de acentos que anuncian la palabra de Alá * * * * * Hermana, me dices que te creían árabe envuelta en tu blanco vestido largo y tu velo con esos intensos ojos oscuros que ven tanto y las espesas cejas tuyas Que entraste a una casa donde las turcas jóvenes y sus niños formaban una hilera a lo largo del corredor de una casa y te sonreían y tu los observaste, cuidadosamente su callada belleza entrando por tus poros y tocaste sus caras, pelo, cejas fascinada, incrédula sintiendo la presencia mutua las palabras un lujo innecesario * * * * * En las paredes de las mezquitas la figura humana no se debe dibujar ni el reino animal ni las vírgenes ni los bebés naciendo en su lugar las paredes están deliciosamente untadas con las palabras de un lenguaje que ya nadie comprende y con patrones geométricos de consistencia algebraica Un mundo inorgánico de espíritus
Liliana Valenzuela Tu cintura ~~~~~~~~~~ tu cintura abreviatura de tu hermosura te centra enmedio de mi clamor por tu calor vagina urgente concha mojada e impaciente se abre sudorosa y en un arranque de bravura calentura tu cintura
RENE RODRIGUEZ PECES VIVOS. ~~~~~~~~~~~ Pega duro el sol. Tomamos agua, mucha agua. Me provoca tanta risa verte cubierto tan cubierto, dispuesto a meterte al agua. Me miras profundo y me dices algo, todo lo que siempre me dices, la luz de mis ojos, mi boca en tu boca, el silencio que lo abarca todo y en el agua los pecesitos, mil colore, la luz filtrándose por las comisuras de tus iris, mis iris en tu cuerpo, tus palabras, mis palabras y toda la vida poblándose, poblándonos y las colonias de centollas, milenarios seres danzando alrededor, sinfonía de colores y sonidos marinos, superficies fondeando, tantálico lenguaje, manos como espuma, adentro muy adentro. Afuera, es otra cosa. Ya están abordando el autobús. Arad vocifera y maldice, crees que en hebreo o druso. Hay tanta gente, tantas lenguas entrecruzándose en palabras que ni se tocan ni se miran ni se sienten, se van por los recodos de la tarde. New York en el recuerdo, las cervezas y mis senos en tus manos, llenándolos, alcanzando la sed de unos labios, las manos, las manos, los ojos, subibaja la marea. Eres yo, soy tú y yo, somos la naturaleza desatada, nadando, chapoteando en los charcos del placer, pequeñas sierpes que se enlazan, se entrecruzan y salen a flote apresurados y me miras y te miras tan lejos y tan cerca de todo, apenas con tiempo de abordar el bus que nunca más volverá otra vez, a esta misma hora, a estas mismas aguas calmas y azules del Mar Muerto, que ha vuelto a ser como siempre, eterno, viéndonos partir.
Come one, come all! Welcome to Newsgroup alt.centipede. Established just for writers,
poets, artists, and anyone who is creative. A place for anyone to participate in, to share
their poems, and learn from all. A place to share *your* dreams, and philosophies.
Even a chance to be published in a magazine.
The original Centipede Network was created on May 16, 1993. Created because there
were no other networks dedicated to such an audience, and with the help of Klaus Gerken,
Centipede soon started to grow, and become active on many world-wide Bulletin Board
Systems.
We consider Centipede to be a Public Network; however, its a specialized network, dealing
with any type of creative thinking. Therefore, that makes us something quite exotic, since
most nets are very general and have various topics, not of interest to a writer--which is
where Centipede steps in! No more fuss. A writer can now access, without phasing out any
more conferences, since the whole net pertains to the writer's interests. This means
that Centipede has all the active topics that any creative user seeks. And if we
don't, then one shall be created.
Feel free to drop by and take a look at newsgroups alt.centipede and alt.ygdrasil to keep
up with us.
Ygdrasil is committed to making literature available, and uses the Internet as the main
distribution channel. On the Net you can find all of Ygdrasil including the magazines and
collections. You can find Ygdrasil on the Internet at:
* WEB: http://users.synapse.net/~kgerken/
* FTP: ftp://ftp.synapse.net/~kgerken/
* USENET: releases announced in rec.arts.poems, alt.zines,
alt.centipede and alt.ygdrasil newsgroups.
* EMAIL: send email to kgerken@synapse.net and tell us what version
and method you'd like. We have two
versions, an uncompressed
7-bit universal ASCII and an 8-bit MS-DOS
lineart-enchanced
version. These can be sent
plaintext, uuencoded, or as a
MIME-attachment.
. REMEMBERY: EPYLLION IN ANAMNESIS (1996), poems by Michael R. Collings
. DYNASTY (1968), Poems by Klaus J. Gerken
. THE WIZARD EXPLODED SONGBOOK (1969), songs by KJ Gerken
. STREETS (1971), Poems by Klaus J. Gerken
. BLOODLETTING (1972) poems by Klaus J. Gerken
. ACTS (1972) a novel by Klaus J. Gerken
. RITES (1974), a novel by Klaus J. Gerken
. FULL BLACK Q (1975), a poem by KJ Gerken
. ONE NEW FLASH OF LIGHT (1976), a play by KJ Gerken
. THE BLACKED-OUT MIRROR (1979), a poem by Klaus J. Gerken
. JOURNEY (1981), a poem by Klaus J. Gerken
. LADIES (1983), a poem by Klaus J. Gerken
. FRAGMENTS OF A BRIEF ENCOUNTER (1984), poems by KJ Gerken
. THE BREAKING OF DESIRE (1986), poems by KJ Gerken
. FURTHER SONGS (1986), songs by KJ Gerken
. POEMS OF DESTRUCTION (1988), poems by KJ Gerken
. THE AFFLICTED (1991), a poem by KJ Gerken
. DIAMOND DOGS (1992), poems by KJ Gerken
. KILLING FIELD (1992), a poem by KJ Gerken
. BARDO (1994-1995), a poem by Klaus J. Gerken
. FURTHER EVIDENCES (1995-1996) Poems by Klaus J. Gerken
. CALIBAN'S ESCAPE AND OTHER POEMS (1996), by Klaus J. Gerken
. CALIBAN'S DREAM (1996-1997), a poem by Klaus J. Gerken
. THE LAST OLD MAN (1997), a novel by Klaus J. Gerken
. WILL I EVER REMEMBER YOU? (1997), poems by Klaus J. Gerken
. SONGS FOR THE LEGION (1998), song-poems by Klaus J. Gerken
. REALITY OR DREAM? (1998), poems by Klaus J. Gerken
. APRIL VIOLATIONS (1998), poems by Klaus J. Gerken
. POEMS TO A GOD WITH SWOLLEN FEET (1998), Poems by Klaus J. Gerken
. SHACKLED TO THE STONE, by Albrecht Haushofer - translated by JR Wesdorp
. MZ-DMZ (1988), ramblings by Igal Koshevoy
. DARK SIDE (1991), ramblings by Igal Koshevoy
. STEEL REIGNS & STILL RAINS (1993), ramblings by Igal Koshevoy
. BLATANT VANITY (1993), ramblings by Igal Koshevoy
. ALIENATION OF AFFECTION (1993), ramblings by Igal Koshevoy
. LIVING LIFE AT FACE VALUE (1993), ramblings by Igal Koshevoy
. HATRED BLURRED (1993), ramblings by Igal Koshevoy
. CHOKING ON THE ASHES OF A RUNAWAY (1993), ramblings by I. Koshevoy
. BORROWED FEELINGS BUYING TIME (1993), ramblings by Igal Koshevoy
. HARD ACT TO SWALLOW (1994), ramblings by Igal Koshevoy
. HALL OF MIRRORS (1994), ramblings by Igal Koshevoy
. ARTIFICIAL BUOYANCY (1994), ramblings by Igal Koshevoy
. THE POETRY OF PEDRO SENA, poems by Pedro Sena
. THE FILM REVIEWS, by Pedro Sena
. THE SHORT STORIES, by Pedro Sena
. INCANTATIONS, by Pedro Sena
. POEMS (1970), poems by Franz Zorn
All books are on disk and cost $10.00 each. Checks should be made out to the respective
authors and orders will be forwarded by Ygdrasil Press.
YGDRASIL MAGAZINE may also be ordered from the same address: $5.00 an issue to cover disk
and mailing costs, also specify computer type (IBM or Mac), as well as disk size and
density. Allow 2 weeks for delivery.
Note that YGDRASIL MAGAZINE is free when downloaded from Ygdrasil's World-Wide Web
site at http://users.synapse.net/~kgerken.
All poems copyrighted by their respective authors. Any reproduction of these poems,
without the express written permission of the authors, is prohibited.
YGDRASIL: A Journal of the Poetic Arts - Copyright (c) 1993, 1994, 1995, 1996, 1997 &
1998 by Klaus J. Gerken.
The official version of this magazine is available on Ygdrasil's World-Wide Web site
http://users.synapse.net/~kgerken. No other version shall be deemed
"authorized" unless downloaded from there. Distribution is allowed and
encouraged as long as the issue is unchanged.
All checks should be made out to: YGDRASIL PRESS
COMMENTS
* Klaus Gerken, Chief Editor - for general messages and ASCII text
submissions. Use Klaus' address for commentary on Ygdrasil and its
contents: kgerken@synapse.net
* Pedro Sena, Production Editor - for submissions of anything
that's not plain ASCII text (ie. archives, GIFs, wordprocessored
files, etc) in any standard DOS, Mac or Unix format, commentary on
Ygdrasil's format, distribution, usability and access:
art@accces.com
We'd love to hear from you!
Or mailed with a self addressed stamped envelope, to:
